Née des larmes d’une nymphe poursuivie par un satyre, Sequana* , fleuve d’histoire, de légendes et de poésie, coule depuis ses sources jusqu’à l’estuaire. Demi-vêtue quand vient le printemps, tu franchis ponts et passerelles. Avec un brin d’audace et le mépris du danger, tu nargues parfois le merle siffleur et les moineaux de Paris. Arrivée à la passerelle Simone de Beauvoir, tu deviens chef-d’œuvre raffiné portant sur les plats de ta reliure les gemmes, l’or et l’argent. Au